Pioggia

Pioggia

I versi, che io amo molto, sono della cara amica, Cri-Cri.





Oggi piove
sulla mia poesia stanca,
piove sulla giacca di Mario Luzi,
sul berretto di lana di Zanzotto,
sui seni nudi di Alda.

Pare una messa da requiem
questo mesto giorno bagnato,
il cielo si è messo a lutto
per tutti i poeti vivi e morti,
per i versi di Dylan Thomas
quand'era giovane e ingenuo
sotto i rami del melo.
E piove sulle dieci ragazze di Vienna
sul libro morto di Lorca
sulle colombe rosse di Pablo,
piove sulla collina di felci,
sul vecchio mio caro
che scrive di gabbiani feriti,
piove sul mio nido vuoto,
sulla cartolina di mio padre.

Piovono preghiere sui miei fianchi
e il cielo mi sta tutto in un pugno, le mie ore
lancette
dentro la tempesta,
di lampo e tuono campi
zuppi del sudore di Dio


La pioggia oggi
si è portata via
per sempre la mia poesia.